EL NUEVO E INOFENSIVO JUEGO

El antiguo  flautista que liberó a su pueblo de la invasión de los ratones quedó en el pasado, ahora existe un invento de la  nueva tecnología virtual, un video juego, fenómeno que ha causado furor alrededor del mundo y que se llama, Pokemon- go, el cual se usa de la misma forma en que se encantaba a los roedores, salvo que ahora está  hecho para atrapar niños y jóvenes incautos, fascinado por este narcótico irresistible y así llevarlos al abismo, hacerles un lavado cerebral, invadir su mundo real por uno ficticio y poblar la tierra de pequeños zombis.

Una horda de niños hambrientos de Pokemon go, atraviesa la ciudad ensimismadas en su nuevo juego que los aparta de toda realidad y los lleva a un peligro inminente, “realidad aumentada para teléfonos inteligentes”. Un juego que practicas mientras caminas por un mundo real en busca de monstruos virtuales. Riesgo al que los menores se enfrentan sólo por atravesar una calle, pueden recibir un golpe, un accidente o simplemente la muerte, lo cual ya ha sucedido. Lo mismo pasa en las plazas públicas en donde los delincuentes los esperan para arrebatarles sus pertenencias en el menor de los casos o  hasta atacarlos y dejarlos  malheridos.

Monstruos populares en la década del 1990 que comenzó con  Nintendo Game Boy se han vuelto famosos en nuestros días. Figuras robóticas virtuales se aparecen en cualquier sitio y allá van  los jóvenes y niños sin protección, sólo llevados por el ansia de juntar más de esos inusuales personajes llamados Pokemon go. La fiebre es tan grande que ha invadido por completo el planeta, la globalización permite una rápida propagación  de cualquier índole, como una plaga extiende sus tentáculos encegueciendo a nuestros niños de su infancia normal. No tiene  principios educativos y sus fines escondidos siniestramente, no advierten a los padres que no deben bajar la guardia cuando se trata de la protección de sus hijos(as).

 No todo lo que brilla es oro dice un refrán, por lo tanto es imprescindible que haya más padres involucrados en lo que  pareciera un juego inofensivo y que apasiona de tal manera a sus niños y adolescentes antes de que sea demasiado tarde.

AÑORANZAS DE UN TREN

Un tren fantasma recorre el polvoriento recuerdo,

el Longitudinal Norte ha detenido su cansado viaje,

en alguna estación olvidada dejó su corazón ferruginoso.

Un silencio mineral recorre la pampa,

añorando el pitazo perdido entre cerros desnudos de todo.

¿Dónde quedaron las locomotoras polvorientas

bestias antediluvianas,  catedrales de la distancia,

heroicas locomotoras, caballos de metal

que atravesaban la soledad  de la pampa,

y vagones de  quejumbrosas maderas

rechinando el maltrato del desierto?

No pitearán, sus roncas  voces trayendo vida,

sus campanas de iglesias rodantes

anunciando un  convoy de esperanza.

Desmantelas chatarras de intrépidas peripecias

contadoras de los  postes del telégrafo,

bufando como mulas ávidas de una gota de agua.

Se murió la vía férrea, los rieles fueron desarticulados

como piezas de un crucigrama, vendidas al mejor postor.

Las estaciones pampinas abandonadas a su suerte

sufren las inclemencias  del desierto, o de viejos

obreros que las convierten en bagatelas.

Han despertado los durmientes abrazados

al pecho del desierto, agitan sus descomunales lomos

con un llanto silente de arena y óxido,

en medio de soledades inmensas.

Dejan  sus marcas vacías para que corra por ellas

como alma en pena, el tren fantasma,  el Longino,

quien traquetea las salitreras desahuciadas por el hombre

taladrando los cerros, cual  oruga férrea

pasa con su  silbato irreal  y deambula  las desvanecidas estaciones,

enarbolando su negro penacho de humo

tiñe un  rastro de melancolía y desconsuelo.

Luego se pierde en las fauces de un remolino,

aire inflamado de polvillo estepario,

danza en  aguas de un espejismo azul

como pensamiento enmarcado,

y se adentra en el reflejo  de un paisaje yermo.

Mas,

aquellos que no olvidan, los espectros del ayer

permanecen hollando el desierto,

desamparados en las estaciones ardientes

vagan con un llanto silencioso, reseco de tiempo,

esperan  que el silbato de un tren

rompa la quietud de la pampa,

les perfore el sueño eterno y les vuelva a la realidad.

LA VEJEZ

Hablar de vejez es un tema que está muy vigente hoy en día, debido a la prolongación de la edad que este siglo XXI nos ha otorgado, ya sea por estar más conscientes de lo que comemos, lo que ejercitamos y que ponemos más cuidado con las enfermedades.

La edad promedio de vida humana está, entre 85 a 87, en algunos países más equilibrados el promedio sube un poco más. Esto se debe en primera instancia a que hay más avances en la medicina y a la capacidad de fomentar en toda la población, la salud como beneficio público y no privado. A parte de  eso la alimentación del individuo desde antes y después de su nacimiento conlleva a una mejor resistencia a enfermedades que antiguamente nos llevarían a una muerte segura. Como se podría comparar un edificio con buenas  bases resistirá  de mejor forma un terremoto. Claro, por supuesto que nada es infalible, hasta los aviones se caen.

Una población que se alimenta bien, se nutre con lo adecuado a su crecimiento tendrá una perspectiva larga de vida. Por lo tanto,  hoy, tenemos una gran población de adultos mayores con gobiernos que deben comenzar a preocuparse por el futuro inmediato. Hay infinidades de  proyectos esperando ser aprobados para dar una llevadera e interesante vida  al adulto mayor. El adulto mayor ahora exige más preocupación del estado por su inserción a la sociedad, ya no es dejar que el abuelo se quede mirando a través  de la ventana  y con tristeza, el futuro sentado en un sillón esperando resignado a la señora  Parca y su comitiva de enfermedades terminales. Hoy día el adulto mayor sale de casa, va a ver a sus amigos del bingo, del club,  apoya las marchas y participa en ellas hasta ayudado por su bastón. También asiste a  un sinnúmero de clases,  como de tango, aeróbic, agua danza, artesanía, dibujo, literatura, tejidos, cerámica, en fin, nos encontramos que la creación y el entusiasmo desborda de estos abuelos (as). Además que hoy exigen a las autoridades trabajos por realizar.

Entonces hablar de vejez es un tema muy interesante, los adultos mayores se niegan a admitir que están catalogados como viejos, no, ellos aún se sientes con ánimo y fuerzas para realizar tareas y actividades que los hacen sentir más jóvenes.

Tenemos escritores mayores que aun siguen enriqueciendo la literatura, de esta generación, tenemos a Doris Lessing, 94 años, Nicanor Parra 95 años, Gabriel García Márquez,  Eduardo Galeano, y muchos más que aún siguen creando tal vez no tecleando en sus antiguas máquinas de escribir, sino en sus computadores.

(Aunque, algunos de ellos ya nos han dejado).

¿Cuándo nos sentimos viejos? ¿Cuándo nos flaquean las rodillas? ¿Cuándo nos empezamos olvidar de las cosas, las palabras? Y, ¿qué importancia tiene si hasta el día anterior nos hemos dado el ánimo de sentirnos bien y dejando los achaques en la casa igual hemos ido a la reunión o al cumpleaños y hemos seguido en lo nuestro si desmedrar en nuestra actitud positiva?

La vejez es una palabra solamente, mientras un adulto mayor se sienta con fuerzas y con pensamientos positivos, la juventud seguirá visitándolo para agregar unos años más de la alegría por vivir.

CIUDAD SIN NOMBRE

La ciudad acribillada de voces

bajo la telaraña de hilos telefónicos,

estalla cada mañana con un suspiro de gaviota,

alza los brazos de la noche

y bosteza una madrugada.

Se llenan sus arterias de movimiento,

palpitantes motores, alas, muchedumbre,

abanico de palomas susurrantes,

campanadas deshojando horas.

Las fábricas ululan al viento

y los hombres caminan la soledad

de los horarios.

El muelle suspira entre grúas tenebrosas

que devoran barcos de cargas.

El otoño silba de amarillo los parques

sembrando la nostalgia en cada hoja,

con su monótona música.

La multitud llena las calles,

los escaparates se ruborizan

ante tanto ojo codicioso.

Un tren se aleja agitando su pañuelo blanco

y hace resonar sus pasos por la huella acerada.

Llega la tarde adormecida

y hunde su cabeza bajo su brazo emplumado

para despertar justo a la hora del té.

Las estaciones pasan por la ciudad

dejando huellas sobre los extremos del silencio,

un pentagrama que cuelga en los labios de la brisa.

EL crepúsculo cae con languidez de recuerdo

mientras el viento sopla los mástiles

de la esperanza

y la noche, abre sus flamígeros ojos

sobre la ciudad sin nombre...

ALGO TERRIBLE SUCEDE

Algo terrible sucede. Ayer, todo era normal, lo que se dice, hubo una rutina diaria como siempre. Pero hoy  todo ha cambiado. No sé a qué atribuirlo, pienso que no puede ser por el clima, o por la lluvia de esta madrugada. No,  es algo más intenso, premeditado. No quiero pensar que es algo que  sucede todo el tiempo, o que apareció de pronto. Es increíble, lo peor  es que no  hay vuelta atrás, las evidencias están a la vista. Si pudiera retroceder el reloj sería algo inusual, la catástrofe comenzó sin que  nadie la percibiera y no tiene remedio.

Avanzó silenciosa pillándonos desprevenidos, ni siquiera nos dio una pequeña advertencia. Solapada por el silencio, penetró la casa y fue tomando posesión de todos a su paso, sin que la percibiéramos.

El gato trató de advertirnos de que algo terrible estaba sucediendo, pero como no lo notamos no le dimos importancia y él, más precavido, abandonó la casa por entre las rejas de la ventana. Mi nana se puso a tararear una canción mientras cocinaba, y mi madre tomó su celular y contactó a una amiga para ir de compras. Yo estaba anonadada por aquellas muestras, que nadie percibía pero que en mi pequeña cabeza iba acumulando.

En un momento que la nana salió al patio escuché que  se quejó, ah, me dije, algo ha descubierto, pero no fue así entró quejándose que se había tropezado con un elemento punzante en el jardín y se golpeó un dedo del pie. Mi madre  la consoló diciendo que  los niños pudieron dejarlo allí. Las dos salieron al patio a inspeccionar el objeto.

Lo terrible fue que cuando trataron de entrar, la puerta estaba cerrada y no tenían las llaves. Las dos gritaron para que les abriera, pero yo no podía moverme algo me ató los cordones de mis zapatos y me fui de bruces golpeándome la cabeza con  una silla. Estaba atónita mirando como una espesa columna de hormigas avanzaba por la cocina y se apoderaba de los alimentos. Grité hasta casi quedar sin voz, mientras las hormigas me ataban a la silla volcada. Afuera mi madre y la nana hacían esfuerzos inútiles por abrir la puerta, llamando a grandes voces a los vecinos al sentir mis gritos dentro de la casa. Las hormigas voraces llevaban  los alimentos  en su ininterrumpida columna hacia un forado en el piso. Sentí que todo me daba vueltas cuando me alzaron en el aire avanzando con mi cuerpo hacia el gran agujero.

LA DESTRUCCIÓN DEL BOSQUE

De pronto se apagaron los dulces trinos,

los pájaros migraron, nadie sabe a dónde fueron.

Quizás tomaron sus nidos y sus gorjeos

y marcharon a tierras más benévolas con ellos.

El bosque ha muerto, lo anunció con tristeza una chicharra,

mientras  los grillos caminaban tocando la marcha fúnebre.

El bosque ha muerto bajo la sierra asesina del hombre.

Los árboles lanzaron un alarido de hojas y ramas,

de raíces, copas  y brotes, pero nadie escuchó, nadie detuvo

las manos asesinas que cercenaron sus troncos  aún con vida.

Fue una masacre,  dijo un zorro desvalido,

 la sabia corría formando costras

de ámbar entre  maderas derribadas y hojas moribundas.

Una bandada de zopilotes, palomas, cernícalos y otros,

enfilaron asustados en busca de protección y abrigo,

sin entender, quedaban huérfanos del refugio

de árboles milenarios y de su espesura.

Hubo un gran silencio, una desolación devastadora

en todo el pueblo de Curauma, Placilla y alrededores,

despoblada de árboles, yace la otrora bella comuna

de maravilloso  microclima,

se terminó la pureza del aire de sus hermosos bosques,

el habitad de pájaros, animales e insectos ha desaparecido.

Todo fue un sueño  comentan las golondrinas

que ahora pasan de largo hacia otras fronteras,

no existe ya la sombra acogedora de un pino en su grandeza.

 El bosque ha muerto lo condenó la expansión

de empresas ávidas de su suelo, la súper población humana,

las ansias de vender y la indiferencia de  los gobernantes.

Todo está consumado,  cuenta el  mirlo en su cantata

y las pequeñas libélulas y patos salvajes buscan en vano

el humedal que  antaño les esperaba en el corazón del bosque.

Los pinos y eucaliptos agonizan dentro de las salamandras,

quienes devoran hambrientas sus leños.

EL DIA DE LA DESPEDIDA

Hoy comencé a despedirme. Le dije adiós a mis bailes juveniles. A las zambullidas en la playa. A largas tertulias cruzando la noche.  Guardé prolijamente mis libros y acaricié sus páginas, sobre todo a los que tanto amo.

Pasé horas inspeccionando mi ropa, esta si, esta no,  separándoles unas de otras por sus encantos. Qué terrible se me hizo despedirme de ellas, aún me gustaban mucho. Demoré más de lo que pensé que duraría ese proceso.

Luego le tocó a mis zapatos. Qué nostalgia había en ellos, tacos altos que me hacían ver más esbelta, ya no los usaré nunca más, me dije, y  los separé en señal de despedida.

Más tarde fueron los álbumes de fotos, viejos libracos polvorientos que  ya nadie visita, en sus horas de tedio. Basta de lloriqueo, tantos momentos idos que no volverán, son sólo recuerdos, nada más, ¿a  quién le importarán cuando me vaya?

Empecé  mirar a  mi alrededor,  todo se me hacía extraño, despegado de toda relación, como si nunca hubiera tenido algún sentimiento por esas ventanas, puertas y paredes que me vieron  transitar sus rincones cada día de cada año. ¿Qué tormento, caminó sin descanso sus deberes? ¿Cómo enumerar tantos sucesos?

La ventana comenzó a sollozar con lentas lágrimas anunciando la llegada de algo ineludible, tranquila, le dije con el pensamiento, desde ahora debemos serenarnos y disfrutar el tiempo que nos queda. Abrí sus cortinas y la dejé  contemplar el paisaje.

Ya no queda mucho, musitó el viejo reloj de pared, marcando las horas sin regreso a pesar de su carraspera y de una tos que lo sacudía por momentos. Todo estaba listo, no queda más que esperar,  supuse,  asomada al umbral de la puerta por el tren que sólo pasa una vez en la vida, y otra vez en la muerte. Pensé que es triste no tener más tiempo, imaginando todas las cosas dejadas por hacer, proyectos  deshojados en el aire se los llevará el viento sin protestar. Así llegó la noche estrellada en su inmensidad, tal vez no era mi día, me dije, del tren, sólo vi una humareda a lo lejos, perdida en el horizonte de otro viajero. Realmente, no era mi día. Mañana seguiré despidiéndome de las cosas materiales que me han aferrado tanto a la tierra, deshaciéndome de ellas, quizás, aliviane mis convulsionados sueños.