DESAMPARO

El cielo estalla, lanza sus puñales transparentes

sobre la desesperanza del hombre.

Muerde los rostros, se desliza avasallando los sembrados

y decapita las nacientes hortalizas.

Vocifera con su voz  tronante,

amenazando quedarse por un largo tiempo.

Caen sus colmillos encendidos

llagando los indefensos surcos,

la débil y desamparada semilla

fenecida por el rigor  e inclemencia del tiempo.

¿Dónde ha quedado el arcoiris  de risueño colorido,

lágrimas verticales prendidas

entre los hilos sutiles de la telaraña?

El viento solo vocifera con voz grave,

anuncia una tregua, un soplo de calma,

algo incierto desde luego,

una cornucopia inagotable como si

aun el trueno hubiera hecho del valle su  lid,  su morada.

Los pájaros aúllan colados de miedos,

mientras las  pesuñas del Siroco desgarran

los nidos, mordisquean los huevos y roban plumas

valiosas en un abrigo de invierno.

Seres deambulan los destrozados sembradíos,

regañan a sus dioses con un dolor que les

corroe los huesos

y les abniega los ojos una lluvia salobre.

El desamparo se adueña de la calma,

libera la soledad y  el hambre se desboca

con su voz ausente de pan.

Desvalido el hombre de los surcos

va recogiendo su  siembra de sudores

para alimentar con una tenue esperanza

los estómagos vacíos de su simiente.