PUERTAS

Puertas que parecen cerradas, transparentes,

muestran un mundo que se abre a los ojos,

solamente a la mirada  impedida de escape

sofocada de tanta espera.

Puertas golpeadas, encadenadas a un silencio intolerable.

Nadie acaricia,  no introduce la llave,

la gira, hace un ruido, empuja la hoja,

le habla con palabras sutiles, y la cierra

suavemente,  como si fuera un cristal costoso.

Nada, no sucede lo inesperado, un mudo sollozo las invade,

la madera vieja que las forma, desnuda y desprotegida

del árbol, del bosque, ya no está perfumando su existencia.

Es solo parte de su esencia, una  gota de nostalgia

enmoheciendo sus recuerdos.

Puertas elegantes,  de casas fabulosas,

se abren con cautela, con sigiloso desplante.

Siempre pulcras, aceitadas,  golpeadas con guantes,

esperando abrirse  al buen vestir,

son puertas que parecieran tenerlo todo

mas, al cerrar sus hojas sienten

el rigor  abismante de la soledad.

Atacadas maliciosamente por las inclemencias del tiempo

nunca muestran sus corazones roídos.

Puertas humildes, desmembradas por los dientes

del viento, que las muerde cada vez que pasa

quizás deseando llevarse una de sus partes.

Puertas giratorias,  emborrachadas de prisa,

quién sale quién entra, da lo mismo

solo dejan una ráfaga de inquietud, solo eso,

Una frialdad endulzada de  indiferencia.

Puertas rechinando desamparo

lamidas por  el calendario del olvido,

sin llaves que las abran, sin cerrojos que las cuide,

entregadas a los brazos de inclementes soledades

abren las bocas,  modulan palabras de desconsuelo

y con voces de aserrín claman al cielo

volver a centro de sus raíces.