OTRO DÍA MÁS

 

 

El día se acerca a hurtadillas;

como un leproso hurga  en el basurero

 de la esquina,

descabeza el sueño con murmullos

 rumorosos.

 

Alumbra con ojos prosaicos la tierra,

la monotonía de las caras, piernas,

 calles, casas, rascacielos,

comida, carteles, empleos, crímenes,

 amores, prisiones blancas.

 

Acaricia con manos apergaminadas

las aceras hormigueantes

 de gusanos humanos;

toda esa ciudad erigida

 sobre el vacío abismo de la nada.

 

La miseria se derrama gota a gota

en pañuelos sucios de lágrimas viejas.

El día bosteza y vomita sus brillantes

semillas de angustia.

Con larga y oblicua mirada

en el azul de un amanecer eléctrico

surca  mercado abajo con alas desplegadas,

besando todo a su paso con besos tibios.

 

Es un enorme cóndor dorado

suspendido sobre la lenta marea del tráfico.

Amanece un día y otro día metalúrgico

en que la tierra resuena con chaparrones

de mineral amarillo brillante

para destacar más la miseria humana.

SIN PRESENCIA

 

Las sábanas reclaman tu presencia, están desorientadas, necesitan tu calor, acariciar la desnudez de tu cuerpo, besar tu pecho amable. Todo te recuerda y te aguarda. El invierno enfrió el ambiente, hay un rastro de melancolía deambulando los espacios, hurgando entre las cobijas.

Por la ventana se deslizan frágiles gotas de rocío, el aliento gélido del alba indica que fuera y dentro de la pieza, tú no has venido. No hay pisadas en mi puerta, sólo un semáforo parpadea a lo lejos aburrido de la espera, se duerme de tanto hastío. Mi corazón se desata en una lluvia agorera con la tristeza del tiempo que pasa frente a mi ventana.

¡Oh invierno!, besas con labios de hielo y quemas mis mejillas. No hay pañuelo que contenga estas horas enmudecidas. No hay un hombro que recoja un gélido abrazo. La brisa golpea suavemente los cristales, quiere que le deje el paso para calmar su prisa, mientras en el cielo relampaguea una nube en desafuero, se desata en inverosímiles lamentos.

Cuarto deshabitado de tu presencia, se oscurece y reina el laberinto indescriptible de la soledad. El deseo se evapora por entre las ranuras del olvido. No hay escapatoria, la espera yace petrificada en la puerta de calle. No quiere entrar ni salir, es sólo un quejido de bosques y cortezas congeladas de inanición, pareciera un centinela que ha quedado con su farol en medio de la vía férrea avistando a un tren que ya no existe.

¡Oh!, estación lúgubre y desocupada de calor. No tienes inclemencia, pasas y lo envuelves todo con tu capa indiferente, llenas de estiletes de cristal mi corazón abandonado en un lugar cercano al precipicio de la nostalgia.

¡Oh amado!, sin tu presencia el tiempo se hace eterno, sin el calor de tu abrazo, el invierno se ha hecho dueño de mi cuerpo.

 

 

HOMBRE DE LAS PROFUNDIDADES

 

Cansado del alma vagas hombre de mirada oscura,

de desgreñados cabellos, sudor y duelo.

Cansado de arañar  la tierra, extraer sus vísceras metales,

de oscurecer tu rostro

el ferruginoso cobre te ha hermanado.

 

Hombre minero, trabajador, entras al filón del desconsuelo

sin saber si volverás a ver  mañana, el azul del cielo en despedida,

el pájaro, el árbol, la montaña, el rostro infantil, el de tu casa.

 

Llevas el sabor amargo de la  eterna noche

que camina  túneles  y arterias,  se adentra como sombra

a tu cuerpo  en agonía.

¿Reposarán algún día tus estrellas en el firmamento

de una verdadera noche?

¿O quedarás como quedan algunos cuando el socavón

los ha desconocido?

 

Hombre convertido en mineral, en piedra,

párpados que olvidaron la luz del día,

no lo sabes, pobre de ti, no lo sabrás nunca:

bajo el casco ennegrecido, tus ojos no han dejado de cuidar

los sueños refugiados  en la almohada.

 

Noches oblicuas te circundan sin más luz

que el  encendido fósforo de tu frente,

sin más calor que el reflejo cálido de la tierra.

Hombre minero, recio, cada vez que bajas al abismo espacio,

la muerte compañera  se te adhiere como sombra,

te sigue, no te deja, y apremia  en cada esquina

el momento que caigas en sus brazos.

 

Mas tú no  temes, bajas decidido a la batalla,

entras con coraje en las venas  mismas,

el corazón turbulento y rojizo de la tierra.

Y  cada pedazo,  cada gota de  petrificada sangre,

lágrimas cetrinas que emergen a la superficie,

llevan parte de tu integridad adjunta

en el ir y venir  las galerías.

 

Porque ya eres parte de la piedra:

eres  metal, polvo cósmico en la roca,

el ADN, la enigmática Gea que se adentra por tus poros,

en cada  paso, en la huella y en el aire que respiras.

 

Hombre profundo de mirada oscura,

perteneces a la tierra, estas ligado al útero del magma

 eres más que  sangre, su propio cuerpo

y no podrás desasirte de su  oscuro abrazo

hasta la noche en que reclame tu estadía.

 

 

 

 

 

VIERNES QUE TE QUIERO VIERNES…

 

El viernes dicen… ¿Qué pasa el viernes?, pregunté sorprendida. ¿Cómo que no sabe?, haga  memoria.

La verdad es que no recuerdo nada, ni siquiera  qué día es hoy. Creo que debería ir a mirar el calendario, sin embargo en esta casa es difícil hallar uno, tal vez los esconden, ¿pero para qué, qué tanta urgencia con el día viernes? ¿Será acaso el acabe de mundo, como han vaticinado por décadas? Pienso que con esas pastillas que me dan al acostarme algo malo sucede en mi cerebro. Hay días que hasta me cuesta  recordar mi nombre, pero no viene al caso, aquí  todos te tratan como si fueras una boba. Ay, mijita, haga esto, hay tesoro, no haga eso... mijita, ¿se le olvidó de nuevo?

A ver, tengo que hacer memoria, ¿qué debo hacer el viernes, o todos los viernes? Es posible que sea bañarme, me gusta bañarme una vez a la semana, ¿para qué más seguido si estoy limpia? Jaja, ya nadie me ensucia.

Bueno,  tal vez  haga algo el viernes que no sea ir al médico, visitar  algún pariente por unas horas, nomás que unas horitas, no me soportan por mucho tiempo, dicen que me la paso reclamando y que aquí donde estoy me tratan de maravillas, que hablo de pura regodeona. Que aprenda a vivir. Ya, ¿a mi edad?,  todo lo que aprendí está en esta caja y no cabe más, por lo contrario, como que se encuentra muy saturada y por eso se están borrando los casetes y quedando en la nada. Sí que tengo mis recuerdos, y muy bien guardados,  son sólo míos, ¿a quién le importan?  Para que veas que no estoy demente, sigo pensando en el viernes. Como es un día especial porque  se acaba la semana de trabajo y luego tienes el sábado para descansar. Viernes, hay viernes que  salen festivos y entonces tienes un largo  y tedioso fin de semana.

Recuerdo que un viernes hubo un gran alboroto en la casa porque venía un cantante muy famoso a visitarnos, ah, todas las chiquillas se acicalaron con lo mejor que tenían, yo también. No recuerdo en este momento su nombre, pero, uy qué cantó lindo, si hasta lloré de emoción, claro que ahora últimamente lloro por cualquier canción, creo que estoy muy sensible. Me encanta la música, en mis tiempos era una buena rocanrolera, no había muchacho que no quisiera sacarme a bailar, parecía un trompito,  jaja, ahora apenas puedo mover los pies, mas, ganas no me faltan.

Viernes que te quiero viernes,  a alguien escuché  decir esa frase. ¿Qué podría ser tan especial? Depende del mes, porque hay viernes que traen algunas sorpresas. Un cumpleaños por ejemplo, un paseo, cine, en fin, algo de eso puede ser.

Ana, dígame, ¿qué pasará este viernes?, me doy por vencida. ¿Tan rápido se dio por vencida, no quiere pensar un poquito más? No, definitivamente no quiero quebrarme la cabeza, usted dígame. Le daré una pista, se pondrá ese vestido que le gusta tanto, está limpio y planchado. ¿Por qué?, yo no sé porqué  es tan especial. Frío, otra pista,  en el mes de febrero hay un día  para soñar. Pues yo sueño todas las noches aunque no recuerdo nada cuando despierto. No, frío, anímese, otra pista,  habrá música romántica, ¿sabe que día es hoy? Cuando desperté pensé que era jueves. ¡Uy, tibio! ¿Ve que puede recordar? Ya, Ana, me está cansando, ¿cuénteme que pasará? ¿Una fiesta? ¡Uy, casi se quema! Vamos, hoy es jueves 13, ¿qué  fecha será mañana? Déjeme pensar… ¿catorce? Claro,  ya casi adivino,  ¡caliente!… ¡caliente! ¡Día del amor! ¿Ve?, y ¿quién vendrá a bailar con usted? Y eso ¡qué importa!, no lo sé. ¿Cómo que no lo sabe?, si esta mañana le envió una nota y siempre aparece con  un ramo de flores. No, no sé y no conozco a nadie que me envíe notas y me regale flores, está usted inventando, eso es para la juventud. Pero señora Carmelita, si tiene un admirador. ¡Ah ya!,  deje de fastidiarme y  reírse de mí. Bueno, no se enoje, acuérdese que somos amigas, la dejo por ahora para que recuerde un poquito más.

 

La verdad es que no puedo adivinar, quién es ese señor que me mandó la nota, la guardé bajo el colchón. A propósito, allí hay varias notas que nunca he leído.

 

EXPLICACIONES

 

¿Qué más explicaciones puedes dar

a una luna ciega guiando pasos oscuros

en una calle pletórica de soledad?

Explicaciones no valen en oídos mudos

llenos de silencios agoreros,

con lenguas crepusculares que no saben guardar recato,

increpando  caminos  de reproches.

Alguien dice que más vale gritar al viento,

inundar el inmenso vacío de palabras perdidas.

 

¿Para qué tanta explicación?

¿Quién las guardará en su caja de tesoros, escribirá un libro,

las dejará dentro de su almohada para fomentar el olvido?

La indiferencia cae como lluvia de estrella

sobre el lugar  del desasosiego,

es una enfermedad salida en conformidad con la era,

cada cual la tiene circulando en su sistema.

 

Para qué explicaciones que vayan a quedar

goteando tristeza en un cajón sin fondo,

que el viento compasivo

las cubra con manto de hojas muertas.

 

¿A quién le importa el dolor ajeno,

ese que no duele, que se desboca en calles sin salida,

sin que nadie lo detenga?

No hay tiempo, no hay caridad verdadera.

 

El mundo avanza y deja a su paso

las escamas de incomprensión

que formarán los caminos

del individualismo, mañana.

 

EL MISMO CUENTO

 

Han pasado muchos años y Caperucita ha  crecido. Ella es una  buena cazadora de codornices y como de costumbre  se levanta temprano para ir a cazar al bosque.

Como siempre  se encuentra con el lobo que anda renqueando de una pata y tiene un ojo con glaucoma.

-Hola  Caperucita, ¿qué te trae tan temprano al bosque, vas a casa de tu abuelita? Caperucita lo mira con ironía y  exclama que la abuela, hace tiempo que  está bien muerta.

-Ya veo que vas a salir con el mismo cuento, le reclama desafiante. Es tiempo que te olvides de ese estúpido y mentiroso cuento, ¡despierta!

-¿Cómo que estúpido?, si fue en mis mejores tiempos de mozo, cuando, cada vez que  lo contaba, me engullía a la nieta y a la abuela.

-Ya basta, pobre anciano tuerto, siempre tienes el mismo ridículo sueño, la realidad es distinta, ¡hombre! Nunca te comiste a la abuela ni menos  a la que a habla, recuerda que yo fui la que te dejó tuerto y con la pata  torcida por sinvergüenza y descarado.

-Ah, oye mujer, no me gusta tu versión de los hechos, es más tierno saber que me las comí a las dos.

-Como quieras, sigue con tu cuento y déjame pasar que  se me escapan las codornices  del almuerzo.

- Ah, está bien, pasa, pero ¿pudieras darme una para mi desayuno?

-Está bien, viejo lobo, y no digas que  no te  ayudo,  ¿podrías refrescar tu mente y  reconocer que tu cuento ya  está obsoleto?

-Oh, gracias, buena mujer, veré si puedo.

Pobre  viejo tuerto, los niños y niñas de hoy ya no creen en esos fantásticos cuentos,  ahora ellos saben, cuando les están mintiendo.

 

 

MUJERES

 

Mujeres, recias mujeres, “sexo débil”,

 lloran y ríen con las desventuras.

Caen y se levantan con más ahínco,

siempre batallando como si la vida

les cobrara cada paso, cada huella

dejada en el polvoroso camino.

 

Mujeres dando a luz, poblando el universo

de ángeles y demonios.

¿Quién sabe?, ellas los aman a todos,

reciben besos, insultos, lágrimas

y alegrías.

 No importa, son parte de su ser,

permanecen a su lado, aunque les falten las fuerzas,

y el retoño ya no lo sea, ellas lo miman,

lo protegen como a su único infante.

 

El abuso es ignorado, la ingratitud una penitencia,

mas, deben erguir la mirada,

continuar la tarea a fuerza de caer de mil maneras

y levantarse casi moribundas.

Tienen una misión que completar en su destino,

proteger el amor por sobre todas las cosas,

porque es el caudal que guía sus pasos

y la humanidad lo necesita tanto.

 

Mujeres, como las hormigas cargan enormes decisiones

fuera de sus límites, sacan fuerzas del universo

y continúan en la lucha por la sobrevivencia,

para proteger a sus hijos, su hogar, su bandera.

 

Mujeres, entregadas, ignoradas por otros,

maltratadas de noche y explotadas de día.

Golpeando puertas indiferentes,

manoseadas por palabras iracundas, blasfemas,

con cargas desmesuradas no aptas a su contextura,

ponen los hombros y su buena fe, su optimismo,

y dan aliento para continuar la ardua ruta

en unidad, con sacrificios que amenazan su vida.

 

Mujeres dulces, reciben palabras amargas,

el pago de un olvido, de un castigo.

Su grandeza no es apreciada,

en la escala social ocupan el último escalón,

sus méritos no son suficientes para obtener un sueldo justo,

un trato afable, la igualdad entre los seres humanos.

 

Sin embargo cuando se trata de luchar por sus hijos, su país,

se convierten en  leonas y no hay nada que las detenga.

Mujeres, resistiendo hasta el cansancio,

caerán con la bandera en alto y la palabra amor en los labios,

por cierto, sus nombres y su entrega;

formarán  los cimientos del mañana.