WHITECHAPEL

Thomas había soñado con él una y otra vez esa noche. No tenía la menor duda de que algo se insinuaba bajo la piel de los sueños. Pero la pregunta era, ¿por qué a él? Thomas, el emocionado viajero, un personaje sin ataduras con nadie que una noche pernoctaba en una confortable cama y la otra noche cerca de la rivera del Támesis, sin más cobija que su propio pensamiento. ¿Por qué ese infalible sueño lo llevaba hacia el lugar de la cita? ¡Por Júpiter!, ¿qué decía, de qué cita hablaba?, si sólo fue insinuada en una extraña pesadilla. No podía recurrir a nadie con semejante pregunta, lo mejor era olvidar. Thomas nació en Sudamérica, a sus treinta y ocho años aún no se establecía en ninguna parte, viajero incansable, su último viaje había sido a Inglaterra, lugar de nacimiento de sus padres. Por desgracia dos años antes, éstos fallecieron en un accidente de tránsito, y desde esa fecha Thomas abandonó a sus amigos, su casa y su país para deambular por el mundo. Por suerte para él, heredó una pequeña fortuna. Desolado por la pérdida de sus seres queridos, un día decidió de la noche a la mañana que tenía que salir a recorrer el mundo hasta donde el dinero le alcanzara. Tomó su mochila y emprendió el viaje pese a las recomendaciones y ruegos de sus amigos. Nada lo detuvo y se fue rumbo Brasil, unas pocas semanas aquí otras en otro país. Fue así que después de tres meses había llegado a Inglaterra una vez más. Le atraían enormemente las construcciones de castillos y villorrios, de preferencia todo lo elevado en piedra. Debo haber sido un cruzado, o algo por el estilo, se decía. A los pocos días de pisar tierra europea, Thomas dirigió sus pasos a las ruinas de Stonehenge. Estando allí palpó la piedra, la acarició como si acariciara a un niño, suave, entrecerrando los ojos, respiró profundo, su espíritu estaba en paz. Allí se quedó esa noche mirando las estrellas, tratando de descifrar el enigma que lo ataba a esas ruinas. Y fue la primera vez que soñó despierto, vio figuras humanas que se ocultaban entre las gigantescas columnas. Pero lo que realmente lo sacó del ensueño fue la voz de alguien que había pronunciado su nombre, Thomas…Thomas… Fue algo que lo levantó de un impulso y caminó con cautela, alumbrado por la luz de la luna. Recorrió el espacio y preguntó varias veces, ¿quién anda por allí? Nada, silencio profundo, una lechuza pasó casi rozándolo con su chillido como un seseo y pensó que tal vez se había confundido con ese sonido tan especial del ave. Volvió a parapetarse tras la roca y se tranquilizó. El próximo día pasó la noche en un cuarto de hotel cerca de la rivera del Támesis. Tomó un baño y después de un buen desayuno se dirigió hacia Piccadilly, una gran arteria de Londres, entre Hyde Park y Regent street. Sacó muchas fotos y luego se encaminó hacia el centro de la ciudad. Allí divisó el palacio de Westminster que lucía todo su esplendor, y se quedó embobado mirándolo por un buen espacio de tiempo, hasta que el reloj de su torre le despertó indicando que ya era medio día. Enseguida se dirigió hacia los suburbios de Londres, era la primera vez que andaba por esos lugares, recorrió ávido el mercado de artesanías. Más tarde comió un ligero lunch en un restaurante cerca de la rivera y al salir recorrió los alrededores comprobando lo que su padre le había contado de Londres, el corazón de la ciudad, la antigua Londinium aún conservaba los límites medievales. Al anochecer sus pasos lo llevaron hacia London tower bridge. Observó la serenidad del paisaje, barcos que cruzaban el Támesis llevando y trayendo carga. De vez en cuando una columna de garzas pasaba sobre el puente en busca de pastizales en donde pernoctar. De pronto se sorprendió, alguien de nuevo susurraba su nombre, Thomas… Thomas… pero no había nadie cerca, sólo algunos autos cruzaban. Thomas…Thomas… ¿Quién me llama?, preguntó. Nada, no había ninguna persona por los alrededores, sólo las aguas negruzcas del río lo estremecieron al mirarlas. ¿Qué está pasando?, tengo un raro presentimiento de que algo sucederá, es como un presagio, se dijo, y esa voz que no sé de dónde viene, me tiene intrigado, o ¿me está fallando el oído? Salió del puente y se dirigió hacia una zona más ajetreada, con un pequeño mercado y viejos restaurantes de comida londinense. Entró en uno de ellos y pidió una cerveza. Would you like something else? ¿Desea algo más?, en vez de una cerveza, ¿qué tal, un Jack the ripper? ¿Qué es eso?, preguntó curioso. Ah, sonrió el mozo, es una bebida que lleva una mezcla de licores, los parroquianos le llaman a sí. Ah, Jack, el destripador, repitió en español el joven. El mozo sonrió, ¿ha escuchado hablar de él? Sí, claro. Bueno, usted se encuentra en medio del barrio en el que este individuo asesinó a sus víctimas. ¿Si? Por supuesto, es una historia muy antigua, la gente ahora se ríe, no imagina que fue realmente algo espeluznante, agregó el mozo. ¿De dónde dijo que era? De Sudamérica, apuró en contestar Thomas. Qué gusto, pero, usted habla muy bien el inglés, señaló. Ah, sí, mis padres eran ingleses. Ya veo, entonces, ¿se sirve la especialidad de la casa? Bueno, probaré ese Jack, contestó. Al salir del restaurante Thomas, leyó el anunció del letrero, era la calle Whitechapel. Muy conocida por las andanzas del destripador, según la leyenda nunca fue hallado por la policía. Esa noche siguió deambulando por el Battersea Park, muy cerca del río. Unas chicas le salieron al paso y se entretuvo conversando con ellas. A la media noche las jóvenes se fueron y quedó solo en el parque. Qué bien se está aquí, pensó, pareciera que he vivido una vida por estos lugares, todo se me hace familiar, pero la verdad es, que es la primera vez que los visitaba. Nuevamente pensó que en otras vidas pasadas tuvo que haber sido un cruzado, o un templario. Le gustaba esa idea. Un anciano se acercó a pedirle un cigarrillo, y él contestó que no fumaba. El hombre lo miró extrañado, escupió el suelo varias veces enojado y se fue mascullando algo indescifrable. Qué tipo más raro. Se fijó en la ropa, un abrigo sucio y destrozado, parecía haber salido de ultratumba, luego sonrió, qué pensamientos ¿no? La bruma, característica de Londres, comenzaba a deslizarse por los senderos del parque zigzagueando a ras de tierra, en ese momento decidió volver al hotel. Compró algo de fast food y la llevó a su cuarto. Prendió la televisión mientras comía. Sin darse cuenta se quedó dormido, hasta caer en un extraño sueño. Allí estaba el pordiosero del parque que lo presionaba, exigiéndole que le entregara su cigarrillo y como él le repetía que no tenía, el hombre lo atacaba con un filoso cuchillo. Tú no sabes quién soy, le dijo, o me das mi cigarrillo o serás mi sexta víctima, entonces el hombre levantó el arma y cuando estaba a punto de caer sobre él, Thomas dio un brinco en la cama y quedó de pie. Fue algo extraordinario, nunca había tenido una pesadilla de esa magnitud. Pero lo que lo hizo dudar fue ver la puerta de su cuarto entreabierta. Juró que la había cerrado. La televisión todavía estaba encendida, la apagó titubeante. ¿Le habría caído mal esa terrible mezcla de licores?, o ¿sería la comida chatarra? Desconcertado se metió en la cama, el reloj marcaba las tres de la madrugada. Se acomodó nuevamente y durmió, pero ese mal sueño, lo atormentó el resto de la noche. Al día siguiente salió con su mochila, y cruzó Gainsford street, hacia Camberwell palace. Tenía una obsesión por los palacios, cogió su cámara y estuvo varias horas por los alrededores tomando fotos, luego se dirigió hacia el centro de la ciudad y desde un ciber envió algunos mensajes a sus amigos. En una tienda compró algunos regalitos y pensó que el próximo destino sería París, la antigua Lutetia Parisiorum, el centro de la bohemia europea. Eso fue lo que les anunció a sus amigos. Pasó a un banco y retiró algo de dinero. Todo el día vagó por la ciudad, admirando los edificios, sus diseños tan propios de los ingleses. Todavía se sentía intrigado por aquel extraño sueño que le perseguía estando despierto. En un restaurante se hizo amigo de la chica que lo atendía y la invitó al cine esa tarde. No acostumbro a salir con desconocidos, contestó ella un poco coqueta. Bueno, ya no somos desconocidos, me llamo Thomas, y tú eres Melissa. ¿Cómo, sabes mi nombre? Jaja, bromeó Thomas, lo llevas en tu uniforme. Oh, qué tonta. Thomas, eres muy divertido, me caes bien, you’re so cute. Bueno, ven a buscarme a la salida de mi turno. ¿Te parece a las seis? Claro, my fearlady, aquí estaré puntual. El joven se alejó con una amplia sonrisa. Qué bien, será entretenido ir al cine con una chica tan hermosa. Volvió al hotel, se bañó, se cambió de ropas y se acicaló lo mejor que pudo para la cita. Miró su reloj, todavía tenía tiempo, iban a ser las cuatro de la tarde. Prendió el aparato de televisión y se interesó con una entrevista que le estaban haciendo a lady Di en ese momento. La encontró muy bella, tan elegante, y esa mirada de princesa lo fascinaba. De pronto escuchó que del televisor salía otra voz, nombrándolo varias veces, luego algo que lo hizo estremecerse, era una voz, la voz que lo perseguía, -esta noche… cerca de la rivera del Támesis… Thomas... debes venir... Rápido apagó la tv y puso atención. Pero nada, todo quedó en silencio. No quiso seguir allí esperando, y salió del cuarto alarmado por esa voz y esa extraña cita. Pensó que eso no le estaba sucediendo a él, que era parte de noches de bohemia, dolor por la pérdida de sus padres, en fin, buscó alguna respuesta para quedar tranquilo, sin embargo, no tenía una justificación a ese insistente sueño y a la voz que lo inquietaba. Obviamente, pensó, esta ciudad me está enfermando en vez de relajarme. Caminó por el bulevar. Se detuvo en una florería y compró un hermoso tulipán para Melissa, se dijo, a pesar de no pretender nada más que una compañía por esa breve estadía en Londres, quería dejarle una buena impresión, así ella pensará que todos los latinos somos románticos y caballerosos. Entró a un callejón empedrado en donde varios pintores vendían sus obras y retrataban al carbón a los visitantes que aceptaban por unos pocas libras posar para un recuerdo. Thomas se detuvo abruptamente, un anciano dibujaba en carboncillo el retrato de un hombre, pero ese hombre era el mendigo del parque. Thomas no pudo contenerse y exclamó un ¡oh!, tan fuerte, que el pintor se volvió pensando que alguien se había lastimado. My friend, what happened to you? Oh, no, perdón, excuse me… es… su dibujo…. pardon me. Ah, el dibujo… ¿le gusta? Se lo dejo por un par de libras, nada más, ofreció el pintor con una amplia sonrisa. Este… ¿dónde está este hombre? ¿El anciano?, es sólo un mendigo que estuvo por aquí hace un rato. ¿Lo conoce usted? ¿A quién?, ¿al mendigo?…Ah, no, me pareció muy raro con ese abrigo tan largo que le arrastra por el suelo y no pude evitar dibujarlo. Oh, ¿usted le habló? ¿Qué pasa? ¿Es amigo suyo? Oh, no, lo vi en el parque… ah, pobre anciano. ¿Me comprará el cuadro?, preguntó el pintor con impaciencia. Tal vez más tarde, se disculpó el joven. Y se fue por donde había llegado. Su cabeza daba vueltas, el mendigo era real, no cabía la menor duda. Creo que me está entrando la paranoia. Consultó su reloj faltaban cinco minutos para las seis. Caminó de prisa, le quedaban tres largas cuadras. Cuando llegó al restaurante, Melissa lo observaba desde la puerta. Ah, llegas justo a tiempo. Sí, vamos. ¿A qué cine quieres ir? Preguntó. Mira, están dando una película de Harry Potter, ¿quieres que vayamos a verla? Por supuesto, ah, toma esta flor es para ti. Oh, what a lovely flower, que amoroso, gracias, y Melissa le dio un beso en la mejilla. Los dos rieron. Después del cine, Thomas invitó a su joven amiga a una fuente de sodas y pidieron unos milkshakes. ¿Vamos a caminar?, insinuó Melissa, necesito aire fresco. Claro, asintió Thomas. Los pasos los llevaron cerca de la rivera del Támesis. Conversaron, rieron y hablaron de sus respectivos países. Fue muy divertido, y de momento, Thomas olvidó completamente sus extraños sueños. Cerca de las diez treinta de la noche Melissa quiso despedirse pero el joven no la dejó. Yo te acompañaré a casa, insistió, está muy oscuro. Sí, se nos escondió la luna sonrió, Melissa. Claro, la blanca señora observó a estos chicos latosos y se aburrió, dijo refiriéndose a ellos. Se fue a dormir. Melissa se tapó la boca para no reír muy fuerte. Eres muy divertido, me alegra haberte conocido míster latino. Los dos rieron. Ya, vamos entonces. Vivo cerca, a cuatro cuadras de este lugar, indicó la joven. Tuvieron que cruzar varios pasajes solitarios. Oye, es muy peligroso que andes sola por estos lugares, reclamó Thomas. Bueno, ya ves, es por tu culpa, apuntó Melissa. Es cierto, reconoció. De pronto, al dar vuelta en una esquina, Thomas sintió un golpe seco en su cabeza y cayó desplomado. La niebla comenzaba a deslizarse por las callejuelas con su sigilo habitual. Cuando Thomas tuvo conciencia de sí mismo, no recordaba nada. De súbito vino a su mente el golpe, y gritó por Melissa, aterrado. Mas, en ese momento observó sus manos, estaban cubiertas de sangre, retrocedió asustado y tropezó con algo metálico, lo recogió, era un cuchillo. Rápido lo dejó caer, incrédulo, el pánico lo invadió, no podía pensar bien, ¿estaría en otra de sus pesadillas? Entonces, ¿qué había pasado? A un lado de un árbol descubrió un bulto. Volvió a preguntar, ¿eres tú, Melissa? ¿Dónde estás? Nadie respondió. Por favor contesta. Se acercó al bulto, indeciso, presintiendo lo peor. Se inclinó y la vio. Era ella, aún tenía la flor en su mano. La tocó, Melissa, Melissa, ¿qué te pasó? Alrededor del cuerpo de la joven había un charco de sangre semicoagulada, oscura y viscosa que descubrió al pisar sobre él. ¡Oh, no!, gritó, ¡no, Melissa! Por favor, no te mueras, por favor, di que no es verdad. Un sollozo le apagó las palabras. De pronto, una figura se acercó a él, si, era el mendigo, reía, ¡Jack, mira lo que has hecho!, y siguió riendo como un demente. Jajaja, ya viene la policía, por fin te atraparán, Jack, no podrás escapar ahora, jajaja. ¡Oye, yo no me llamo Jack!, exclamó el joven, estás loco, ¿por qué la mataste? ¡Asesino, despreciable asesino!, gemía Thomas. El mendigo no escuchaba, siguió caminado hasta perderse en la bruma, mientras repetía el nombre de Jack… Jack… you are a very bad man! Y continuó riendo como un demente. A lo lejos se oía la bocina del auto de Scotland Yard police…

ATRÉVETE AHORA

Atrévete ahora que estoy a tu distancia,

las armas a  mi alcance, las palabras adecuadas,

la voz  en susurro, sin prisa ni nerviosismo.

Vamos a comenzar la contienda, limpia de toda duda

pondremos de nuestra parte.

Cruza la calle,  la luna ha cerrado sus pestañas

tras la nube hospitalaria.

Los árboles se mecen con  cómplice deleite,

deja caer los impedimentos, el cínico ropaje que te escuda,

desnúdate de prejuicios, aquí está mi cama.

Hay una atmósfera de sigilo,

un roce que no toca, pasa, deja un sabor inconcluso.

El calor invade los espacios sudorosos,

arden los deseos de que te atrevas ahora.

Un preludio de libélulas se detiene en la ventana,

minúsculas y frágiles tiene su propio baile.

Vas deshojando la noche con sensuales susurros

y tu coraza de tela se disuelve en el aire.

Tus ojos son llamaradas que encienden toda mi lumbre,

y bajo la complicidad del momento

te atreves, y yo,

y yo  me entrego con corazón anhelante.

EL PÉNDULO

Tratas de moverte, crees haberlo logrado, pero es pura imaginación, no te has despegado de esa pared ni un solo ápice. Piensas que los demás están  muertos, no hay  más ruidos que el acompasado caer del tiempo.  Nadie  habla, se queja o grita. Tú estás aterrado, sabes que  todo es consecuencia del péndulo. No se divisa, pero sabes que existe y que llegará hasta el sitio en que te hayas inmóvil. Quisieras  retroceder al pasado, aunque sea unas pocas semanas, días, u horas, sin embargo tu mente esta en blanco, ni siquiera logras recordar cómo te llamas o cómo luces. La incertidumbre aumenta a medida que tratas en vano de salir de esa posición. De pronto,  esa terrible campanada que te saca de la tensión para llevarte más allá del pánico. Te deja  semiaturdido, casi sin control de tu pensamiento que escapa y por un momento caes en un laberinto oscuro y  sin fin.

Vuelves en sí, ¿cuándo tiempo ha pasado? No lo sabes, ni siquiera puedes pensar con claridad sobre el momento que recién ha pasado ¿por qué estás perplejo? Comienzas a luchar  con esa fuerza que te clava al piso. Tal vez estás igual que los otros, y es sólo tu mente que manda las últimas  fotografías hasta agotar el disco duro.

Quisieras recordar, pero es tan difícil, no hay pasado en tu mente, no hay futuro, y el presente es imposible  describirlo.  ¿Cómo has llegado hasta esta situación? ¿Sabes acaso quién eres? ¡Nombre!... Buscas en vano en tu vacía caja, ¡un nombre, por favor! clamas. Nada, por más que luchas en encontrar una respuesta, tu memoria está borrada. Tratas de gritar,  mas  el silencio escapa por  una línea dibujada en  tu rostro. Te lo digo y no lo entiendes, sé que estás desesperado, pero no soy el más indicado a calmarte. Espera,  el péndulo está bajando, se abre una pequeña puerta, las campanadas  lo anuncian, el público afuera está a la expectativa. ¡Las doce!, sales pegado a una  plataforma circular y junto a los otros, dan unas vueltas, muy derechos, fijos como figuras de plomo con los rostros pintados. Se escucha un aplauso y  con un giro automático,  la tarima se esconde dentro  del gran reloj astronómico de la vieja ciudad de Praga. Ahora ¿sabes quién eres? Pobre Avaro, ya pronto te repararán, la lluvia ha hecho muchos estragos en tu despintada cabeza de madera.

CUERPO Y ALMA

La noche avanza con sus pasitos luna

deambula de cuarto en cuarto, 

niña despreocupada.

Afuera un murmullo de grillos y sapos adormece tinieblas.

Cielo alto pasa su lengüeta azul oculta arreboles, 

desinfla nubes. 

El silencio baja los escalones del viento, 

una estrella diminuta llora lumbre, titila en mi vagabunda pupila.

Y yo, ni afuera ni adentro suspendida en una larga espera. 

En el umbral del tiempo tejo sueños, deshago fantasías. 

En un ir y venir sobre un mismo surco hundo mi cuerpo semilla. 

Un día la luz vendrá en tus ojos aurora

 a acariciar mi frente dormida. 

 Un día tu voz vida, pronunciará mi nombre olvidado,

 entonces, cuerpo y alma renacerán para sólo amarte.

EXTRAVAGANTEMENTE RARO

El hombre raro se levantó esa mañana tratando de pensar en aquel espectacular sueño que había sostenido en su almohada por breves segundos, para que, por un repentino bostezo, se le hubiera escurrido al rincón de los sueños perdidos. Durante quién sabe cuánto tiempo estuvo quebrándose la sesera en su afán  de recordar, pero fue imposible, y totalmente defraudado soltó el pequeño hilo que había quedado pendiendo de su cabeza, ése que lo unía a su inconsciente. Varias veces se repitió que sabía que era un lindo sueño,  algo que paladeaba en su mente sin saber el inicio y menos por dónde terminaba, que desgracia,   se dijo, mientras desconcertado se anuló los cordones amarillos de sus zapatos azules.

El teléfono sonó tres veces, hasta que se hizo el ánimo de levantar el auricular y con voz desganada atendió con un moribundo ¿bueno? ¡Bueno! ¿Hijo, estás bien? Oh, mamá, me estoy levantando, perdona, ¿se te ofrece algo? Sí, sólo recordarte que esta tarde vendrás a tomar el té conmigo, no  olvides de traer algo dulce, ¿Sí? Claro que sí, no lo olvidaré, hasta la tarde mamá, cuídate. Un beso hijo.

Una mueca le cubrió el rostro, era tan tedioso ir a tomar té con su madre y escuchar impávido las últimas telenovelas que  ella le contaba con lujo de detalles, hasta que el reloj marcaba las siete  y él se escabullía con alguna excusa. No olvides venir la próxima semana hijo, para contarte como va el desenlace de esta interesante novela, repetía la señora entusiasmada, mientras el hijo ponía cara de cansado.

El hombre raro, se asomó por la ventana y contempló lo inusual  del clima, estaba en pleno verano y arriba se veía todo cubierto por negras y amenazantes nubes. ¿Quién entiende  el clima en estos días?, se preguntó, los cambios climáticos tienen  convulsionado el pronóstico, ahora no se puede anunciar nada por adelantado, y la oficina meteorológica me da un informe y en  el momento en que lo estoy anunciando por la radio, la cosa cambia, eso me enfada mucho, por allí he escuchado comentarios sobre mi persona que no me agradaron, unos dicen que soy muy peculiar y otros que soy un despistado, y algunos osan decir que soy un extravagante, mas yo pienso que los incongruentes son ellos. Si tan sólo pudiera recordar ese maravilloso sueño, creo que por primera vez me verían sonreír, pero curiosamente nunca puedo  recordar pese a los  tremendos esfuerzos, sólo queda el sabor de algo bonito deambulando los intrincados circuitos de mi cerebro. Y el hombre raro abrochó su chaqueta verde, tomó su sombrero verde y salió cerrando la puerta lo más suave posible, no querría que la extravagante mujer del lado, su vecina, se asomara a saludarlo, mirándolo de arriba a abajo con esa voz irónica que últimamente usaba a consecuencia de errar al clima. Qué fastidio, se dijo, y se alejó caminado a grandes zancadas  hasta el paradero del bus. Allí estaban esperando locomoción varios de sus vecinos a los que evitaba mirar. Todos ellos poseían una mueca irónica en sus rostros y lo observaban como quien mira un insecto. Por ese motivo trataba de disimular que los había reconocido, ¿para qué?  No iba a malgastar un saludo con gente así, por lo que cuando el bus arribó los dejó subir y se quedó abajo a esperar el próximo transporte. Tomó su libreta de apuntes y  con su bolígrafo Parker, escribió algo, una idea para  el programa de radio.

Antes de que llegaran más vecinos, arribó el siguiente bus y de un ligero y grácil salto se encaramó. Los pasajeros lo vieron subir y algunos hicieron una mueca divertida al verlo vestido con colores tan chillones, pero él como si no los viera, eso era una rutina, siempre lo miraban para bien o para mal, por eso no se inmutó, ya estaba acostumbrado. La gente es tan rara, se fija  en cómo vistes y no se miran cómo van vestidos ellos mismos. Ese señor con cara de dormilón se puso un par de calcetines de diferentes colores, y ese otro tiene una boina para cubrirse el cabello sin peinar, ah, y aquella joven no se acicaló en casa y allí va toda compungida encrespándose las pestañas y pintándose los labios. Y no quiso mirar más al joven universitario que  trataba de anudarse la corbata, pues le daban ganas de reír. Ah, y ese niño de no más de dos años que se había pegado un chicle en la nariz, eso si que era muy gracioso y su madre lo había  mirado a él como pájaro raro. Este mundo está de cabeza, se dijo, mientras se acomodaba en un asiento libre.

El hombre raro llegó a su oficina en la radio y  saludó a todos con un “buenos días América”, que por supuesto  nadie le contestó, pensaban que andaba mal de la cabeza y que muy pronto el jefe lo despediría, pero él no se inmutó y se fue a trabajar en lo que sería el noticiero del tiempo para ese día, en el que la vaguada costera no dejaba ver más allá de unos tres metros a la distancia. Seguro  que cuando anuncie que hay niebla densa y húmeda, de improviso sale el sol y arruina mi pronóstico, se dijo con resignación.

Continuó  su trabajo concentrado en lo que diría si algo no encajaba con el clima y su pronóstico. Pensó en buscar una nueva estrategia, sino podría perder el empleo. Pero todos adivinaban que el encargado de la oficina meteorológica era el responsable  del pronostico diario, ese señor que cada  atardecer le anunciaba como iría a estar el día siguiente, no le achuntaba a ninguna y nadie decía nada, sólo a él lo culpaban por sus mala información.  Debo estar vigilante de que el clima no cambie y a mí me reclame el público por el  informe errado. Claro que, no todo era equivocado, la gente exageraba, y en especial sus compañeros de trabajo que le subían el chisme al jefe. Un mal pronóstico de vez en cuando no le quitaría en sueño a nadie. Lo malo era que ya lo tenían tildado de raro.  Este mundo está al revés, los que realmente son raros son ellos que siguen las reglas como si fueran crones, su vestimenta, su forma de hablar, todo limitado, las computadoras dueñas absolutas de la verdad. La libertad es sólo una palabra que yace en los diccionarios pero en la vida real, no existe. Si levantas la voz en el metro, todos te miran sorprendidos y asustados. El policía, el vigilante y los soplones camuflados de comunes, están a la expectativa para darte un sermón lo más convincente o llevarte directo a la comisaría si consideran que te pasaste de la raya. No puedes olvidar  las reglas  sin ser tildado de extravagante para los de dinero y para los de clase como la mía, raros.

Y siguió escribiendo su pronóstico, serían dos clases de informes: el que le dio esa noche el señor de la oficina meteorológica y otro que confeccionaba él, usando verbos en forma condicional, una sonrisa por fin apareció en su rostro, mientras más allá, sus compañeros comentaban que por primera vez lo veían sonreír. Realmente es un hombre muy, pero muy raro.

BRAZOS ABIERTOS

¿Qué han hecho mis manos acumulando tiempos distantes,

bostezos que titilan en el aire en busca de la confortable somnolencia?

Y heme aquí con los brazos abiertos al encuentro que no llega,

no abre la puerta, no interrumpe el monólogo del silencio,

una plática inconclusa  con el espejo del pasado.

Sólo se escucha el tintineo continuo y monótono  del péndulo

suspendido en medio de la soledad del reloj

y la siesta se toma la tarde como si fuera lo único  existente.

Hoy seguiré esperando el ruido de la llave en la cerradura,

el accionar de  cortinas al viento, gorjeos de aves,

pasos de lluvia subiendo las escaleras  del tejado

y la voz quebrada del silencio anunciando que has llegado.

Sólo entonces,

podré cerrar los brazos al esperado encuentro,

al beso que sellará mis labios y devolverá la sonrisa

a mi solitario corazón.

Sólo entonces,

dejaré  escapar el lamento que mantenía encerrado

entre las páginas de mi libro,

lo dejaré partir y supliré esas páginas de mi vida

con la dulce melodía de tu presencia.

La noche cae, ciega mi ventana, apaga el neón de la calle.

Todo yace oscurecido dando tumbos de un lado a otro,

no hay pasos que se aproximen, no hay un llamado.

Y yo, cierro los ojos a la inmensidad del llanto,

y me digo, 

una y otra vez,  como una forma de enredar los hilos

de la  nostalgia en el carrete  del tiempo,

mañana, mañana nacerá de nuevo

la esperada flor de la certidumbre.

PLÁTICA INCONCLUSA

Hoy que es el día que dejó de ser ayer te llamé telepáticamente y tuvimos una charla futurista recostados en el sofá del amor  sólo fue un breve roce de labios mojando una simple palabra tal vez más tarde ese roce recorrió tu cuerpo y el mío a pesar del abismo que nos rodeaba se encendió de súbito el televisor y en su reflejo  una pareja que  se mordía  besaba la pantalla dejando una estela  brillante y gemía al mismo tiempo  luchando cuerpo a cuerpo como aquel monstruo de dos espaldas  sin embargo rápido terminaste en un alarido que apagó el aparato y yo en medio esperando el desenlace la chispa que me haría volar por el universo desflorando la rosa de la ironía pero eso no ocurrió la plática quedó en un prender y apagar la luz correr las cortinas y te dormiste plácidamente mientras yo no podía cortar la comunicación hablando con mi sombra y no sé cómo me quedé dormida con un rictus de desagrado en los labios y con la sensación del control remoto  insatisfecho.